Tumbas son hoy las cunetas.
Hay manos en garra entre la hierba triste.
Los muertos
llevan un escapulario de piedra
con el número del kilómetro.
Estáis muertos, sepultados
en tumbas paralelas e infinitas.
¡Levantaos como hierba amarilla
sobre los maizales!
Llegó el coche
con los hombres feroces.
Fotos: Julio P.
